Quel spectacle réconfortant que l’attitude si digne, si calme, de la population parisienne ! Aucune anxiété, nulle fièvre n’apparaît, à peine un léger énervement que rendent bien excusables les heures tragiques que nous vivons.

Les Parisiens, fidèles à leur promenade dominicale, se sont rendus hier nombreux au Bois de Boulogne, attirés par le tableau pittoresque, autant que nouveau pour eux, des pelouses de Longchamp et d’Auteuil, transformées en immenses parcs à bestiaux. Et c’est avec une satisfaction évidente que chacun contemplait les réserves, déjà fort importantes, constituées par la vigilance du gouvernement militaire de Paris, afin d’assurer l’approvisionnement et le ravitaillement de la ville et de la défense de son camp retranché.

Parqué en de multiples enclos, bœufs et moutons emplissent déjà d’importantes parties du Bois, où de colossales meules de fourrage ne cessent de s’élever, grossies sans relâche par de continuelles arrivées de charretiers réquisitionnés par l’autorité militaire. Plusieurs milliers de têtes de bétail sont déjà parquées et les ouvriers ne cessent de planter des piquets et de tendre des clôtures de fil de fer pour installer sur toutes les pelouses et dans les clairières de nouveaux enclos. D’Auteuil à Longchamp, le Bois n’est plus qu’un pâturage. Allons ! la viande ne fera pas défaut à la population parisienne.

Pendant ce temps, les travaux de la mise en défense se poursuivent avec activité. Au Ranelagh, aux portes de la Muette, d’Auteuil, Dauphine, et surtout à la porte Maillot, de profondes tranchées sont en voie d’achèvement, protégées an avant par des abattis d’arbres et de chevaux en frise, en solides cornières de fer aux pointes aiguisées, et en arrière par des retranchements palissadés, percés de meurtrières, et renforcés par des épaulements de pierre et de terre.

Ces retranchements seront bientôt en état d’abriter les défenseurs de la ville, au cas, bien improbable d’ailleurs, où la double ceinture des forts du camp retranché ayant cédé, la résistance devrait se poursuivre pied à pied jusque sous nos murs.

Et au milieu de tous ces préparatifs guerriers, la vie habituelle se poursuit normalement : insouciants, les enfants se livrent avec ardeur aux jeux de leur âge, les mamans, tout en les surveillant, continuent le travail d’aiguille commencé, cependant que les hommes discutent, sans jactance, mais aussi sans l’ombre d’une appréhension, sur le résultat des opérations des armées en  présence.

Personne d’ailleurs ne doute du succès de nos armes, car tous nous avons la certitude de vaincre et de « bouter les barbares » hors de France.

Vous demanderez-vous pourquoi l’espérance est une force ?

Bien entendu, n’accordons pas cette louange à certaine espérance folle qui confond le désir, les ivresses et les ressources, les élans d’imagination et les actes, et qui croit tout possible parce qu’elle ne pèse rien. Cette espérance-là est la mère des défaites. Ce n’est pas d’elle que je parle ; mais aussi n’est-ce pas elle que nous constatons. Certaines rodomontades, innocent pétillement du patriotisme, ont pu glisser leurs strophes dans le chant du départ ; son âpre poésie n’en a point souffert et d’ailleurs ce n’étaient que des pastiches. Le grand bluff, ce n’est pas nous qui l’avons commis.

Ce que nous disons, c’est que la prudence sauve et que, l’action engagée, il y faut de l’enthousiasme ; il y faut une tension de tout l’être vers le but ; il y faut une audace proportionnée à la grandeur des difficultés ; il y faut cette joie active qui appuie l’âme sur son objet, ardente, ouverte au lieu de la dépression qui nous fait le cœur petit comme celui d’un oiseau tremblant. Or tout cela exige l’espérance, parce que, quand on n’espère plus, on est triste, quand on n’espère plus, on se dément…

« Celui qui laboure, dit le grand laboureur moral, Paul, doit labourer dans l’espérance du fruit. » Et nous aussi nous labourons, nous jetons la semence vivante dans le sillon de nos tranchées ; les obus la recouvre de leurs mottes de mitraille et de la terre soulevée ; mais la joie des récoltes prochaines doit faire retour sur le douloureux effort. Croyons parce qu’il y a lieu de croire ; croyons afin d’agir et ne nous livrons pas nous-mêmes, selon le mot de l’apôtre : « Desperantes semetipsos tradiderunt… »

*  *

*

 L’espérance n’est pas seulement une force ; elle est aussi une vertu, ne fit-elle état que des ressources de l’homme, et à plus forte raison si elle compte sur les ressources de Dieu.

Vertu morale, elle est confiance justifiée en soi, d’abord et en ses moyens, en ses mais et en leur fidélité. Si elle ne l’était pas, serait-ce donc qu’il faudrait se nier soi-même, faire fi, individu, de ce qu’on sent dans son cœur et dans son cerveau ; peuple, de sa fierté, de son génie, de son travail et de son histoire ; partie intégrante d’un bloc énorme infrangible de nations, de ce que peut l’unité de tels efforts, tous résolus à une efficacité décisive ?

Les grandes âmes ont toujours de l’espoir, conscientes de leur valeur et des valeurs supplémentaires que leur ont assurées et leur propre magnanimité et la justice de leur cause. Or les grandes âmes ne seraient-elles pas celles qui marquent le niveau des vertus ?

J’en connais une qui s’est abandonnée quelque peu, en ces derniers temps, qui s’est usée dans les combats à l’intérieur qui risquaient de l’énerver tout à fait, qui a subit l’anarchie relative sous laquelle plie, à la longue, même l’organisme le plus puissant ; mais qui, se ressaisissant et renouant son passé, revenant à soi et à la gloire jamais reniée de ses ancêtres, gonflée d’orgueil filial et d’amour, riche d’expériences, contrôlée même par ses erreurs, anxieuse d’idéal et révoltée à fond par de brutales entreprises, s’exalte !

Contemplez-là, c’est une âme de victoire ! Depuis quarante ans, l’ombre de la défaite la poursuit et elle est demeurée inquiète comme en présence d’un spectre inconnu. Contemplez là dans sa beauté séculaire à présent, tige reverdie à partir du puissant humus où des racines tenaces, sous un tronc d’apparence desséché, vont puiser une sève toujours jeune. Contemplez là au milieu d’amitiés dévouées, qui connaissent la justice de sa cause, qui craignent, comme elle, et qui craignent pour elle, assurées que, si elle succombe, c’est le droit qui périt et c’est le grossier appétit qui triomphe. Contemplez là souriante, même en ce moment, souriante et légère en raison de son élan, souriante et grave pourtant, souriante et tragique, bonne, terrible, vengeresse, généreuse, ne voulant pas périr se sentant nécessaire au monde, sûre de réparer ses fautes et de payer sans remise sa rançon. Contemplez-la, c’est l’âme de la France !

Un nouvel acte de cruauté allemande, qui révoltera toutes les consciences, nous a été conté hier par M. Pauliat, sénateur du Cher.

La scène s’est passée à Lourches, un village minier des plaines du Nord, voisin des mines de Douchy. Les Prussiens occupaient le village. Dans un coron, des soudards allemands, ivres de genièvre, menaient grand tapage. Un lieutenant insultait la maîtresse du logis. Dans un coin sombre, gisait un sergent français blessé, le bassin fracturé par un obus. Obsédé par les propos orduriers que tenait l’officier, révolté par les insultes de cette brute dressée contre la femme sans défense, le sergent saisit son revolver, visa et abattit raide l’odieux reître.

A coups de crosse, à coups de pied, le malheureux sergent fut traîné hors du coron et conduit dans un groupe de quinze mineurs qui, accusés par les Prussiens d’avoir tiré sur eux, allaient être fusillés.

Deux par deux, les mineurs étaient conduits devant le peloton d’exécution, commandé par un capitaine, et aussitôt exécutés. Le sergent, tremblant de fièvre, vit passer un enfant, le jeune Emile Desprès, âgé de quatorze ans ; il le supplia de lui apporter un verre d’eau pour calmer sa soif.

Le gamin s’empressa et rapporta l’eau. Mais le capitaine allemand l’aperçut et, cramoisi de fureur, se précipité sur l’infortuné garçon, l’assomma à coups de plat de sabre, le piétina à coups de botte.

« Tu seras aussi fusillé, hurla-t-il. »

Et l’enfant fut jeté d’un poing impitoyable sur le sergent agonisant.

Le tour du gamin arriva. On lui banda les yeux et on le fit agenouiller devant les fusils. Mais le capitaine bourreau, un sourire cruel crispant sa face, n’ordonna pas le feu. Il dénoua le bandeau du petit, lui applique une taloche sur la joue et lui dit :

« Tu peux avoir la vie sauve à une condition. Prends ce fusil. Couche en joue le sergent et tue-le ! Il te demandait à boire, tu vas lui envoyer du plomb… »

Crânement, le gamin prend le fusil, épaule l’arme, la dirige vers la poitrine du sergent ; mais, soudain, il fait volte-face sans abaisser son arme. Le coup part et, foudroyé, le capitaine barbare s’effondre, tué à bout portant.

L’héroïque enfant fut aussitôt lardé de coups de baïonnette et criblé de balles.

L’histoire retiendra son nom : Emile Desprès.

Je viens de constater à Reims l’acte de destruction le plus délibéré que les Allemands aient commis depuis le début de la guerre. Par un feu d’artillerie dirigée intentionnellement, ils ont incendié et mis en flamme la cathédrale, qui était non seulement l’orgueil de Reims, mais un monument historique connu du monde entier. Il ne reste plus du pur joyau architectural qu’une carcasse de murs brûlés et noircis. L’impression produite par cet acte de vandalisme abominable restera toujours présente à la mémoire de tous ceux qui ont pu contempler ces ruines.

La vue des flammes dévorant cette merveilleuse relique du treizième siècle, dont l’édification ne nécessita pas moins de cent cinquante ans et qui fut respectée au cours des guerres sans nombre qui se sont déroulées dans cette partie de la France, est à la fois terrible et obsédante. On eût cru assister à une œuvre surhumaine, surnaturelle, qui évoquait une vision du travail des Enfers.

L’incendie a commencé entre 4 heures et 5 heures, samedi après-midi. Pendant toute la journée des obus tombèrent dans la ville. Entre l’aube et le couchant, cinq cents projectiles furent lancés sur Reims. Tout un quartier, comprenant plusieurs centaines de mètres carrés, était la proie de l’incendie, et dans la plupart des rues on ne voyait que des maisons et des bâtiments en flammes.

La veille, quelques obus avaient déjà atteint accidentellement la cathédrale. Samedi matin, les batteries allemandes de Nogent-l’Abbesse, à 8 kilomètres à l’est de Reims, prirent comme objectif l’énorme édifice gothique qui émerge au-dessus des bâtiments de la cité. Les obus, se succédant régulièrement et sans interruption, firent une brèche dans les murs de la cathédrale.

Ces énormes blocs de pierres, qui ont vaillamment résisté aux orages de plusieurs siècles et auraient pu encore braver les attentes du temps, s’écroulaient avec un fracas épouvantable, semblable au roulement du tonnerre, dans les rues désertes.

A 4 heures 30, l’échafaudage placé autour de la partie est de la cathédrale, où l’on procédait à des réparations, prit feu. Dans l’espace de quelques instants, ce fouillis de charpentes et d’échafaudages flambait comme un feu de paille. Des flammèches tombant sur le toit de l’église communiquèrent le feu aux vieilles et robustes poutres de chêne de l’édifice. Bientôt les toits des nefs et des transepts ne furent plus qu’un brasier ardent, et de longues flammes vinrent lécher les tours de la cathédrale.

Une des poutres sculptées qui si consumait tomba sur une couche de paille que les Allemands, lors de leur occupation, avaient répandue à l’intérieur de la cathédrale pour y coucher leurs blessés. Aussitôt les confessionnaux, les chaires et tout ce qui se trouvait dans l’édifice prit feu, et il est à croire qu’une vingtaine de blessés allemands, qui avaient été placés en cet endroit pour permettre d’arborer le drapeau de la Croix-Rouge, aurait été brûlée vif si plusieurs médecins-majors ne s’étaient empressés de les enlever et de les transporter dans un musée voisin.

J’avais quitté Paris à midi, et ayant fait un détour par Meaux, je n’approchai pas de Reims avant le coucher du soleil ; il était trop tard pour entrer dans la ville. Mais, des hauteurs entourant la cathédrale en flammes, s’offrait un tableau encore plus impressionnant que celui que j’aurais pu contempler dans les rues de la ville même.

Du toit béant, un feu rouge d’élevait dans la fumée noire et les verrières tremblaient à la lueur des flammes dansantes.

Ainsi la nuit se fit complète mais sa tranquillité ne fut pas longtemps paisible. A deux heures du matin, les batteries allemandes rouvrirent le feu. De jour, c’est la fumée de l’obus qui en marque l’explosion au regard ; la nuit, les rapides éclairs rouges font un spectacle beaucoup plus terrible.

L’aube vint, triste – une aurore grise avec une pluie froide, décourageante.

Et quand les ombres furent dissipées, quand la lumière eut réussi à filtrer à travers les tristes nuages couleur de plomb, nous permettant à nouveau de voir la plaine, la vue de la cité ravagée, avec sa cathédrale ruinée dont les murs fumaient doucement parmi les maisons brûlant encore, formait un spectacle si désolé que le soleil ne peut en avoir contemplé de pire, dans son voyage autour du monde ce matin.

Ils ont bombardé Reims et nous avons vu cela !

Nous venions d’Epernay. Notre cœur déroulant sans cesse en nous les multiples vues de la guerre, nous allions sans quiétude mais sans déchirement nouveau. Cette partie de la Champagne avait retrouvé son silence. Nous espérions ne plus souffrir aujourd’hui.

La route montait, se détournait, traversait les bois ; nous nous laissions descendre doucement dans l’oubli comme l’on met un liniment sur une plaie.

Reims nous apparut à quinze kilomètres. La cathédrale profilait la majesté de ses lignes et chantait dans le fond de la plaine son poème de pierres. Nous ne la quittâmes plus des yeux. Nous avancions. Notre ami nous frappa brusquement du coude : « Regardez, nous dit-il, ça fume. » Ca fumait. Les panaches gris sale s’élevaient derrière les tours. Les coups du bombardement nous parvenaient. Nous n’avions pas encore entendu ces bruits-là : ça bourdonnait.

Nous fîmes halte. D’un talus, nous regardions s’étaler la fumée. Les premières lueurs rouges dépassaient déjà l’horizon. A droite, il y en avait d’autres. Plus en avant il y en avait encore. Trois centres d’incendie se signalaient.

Le sous-préfet de Reims revenant vers sa ville s’arrêta près de nous. « Je ne me rends pas compte des coins qui brûlent », nous dit-il. Nous étions cinq hommes qui ne parlaient plus. Le sort de l’œuvre qui depuis huit siècles émerveille le monde nous tenaillait l’esprit.

Un sous-officier nous croisa : « C’est la sous-préfecture qui brûle », nous cria-t-il. »

Nous filons vers la ville. Les flammes s’allongeaient.

A trois kilomètres de l’entrée il nous faut ralentir. C’est l’exode. Tête nue, les femmes montent vers les champs. Elles sauvent leurs fils de la mort. Elles sont en groupe et parlent haut. Elles veulent vous dire ce qui se passe, qu’ils tirent sur Saint-Rémy, sur la cathédrale et partout et qu’on n’y peut plus tenir.

Un enfant se contorsionne dans les bras de sa mère : « Monsieur, ils lui ont donné la danse de Saint-Guy ! »

Il est six heures. La nuit descend aussi simplement que pour cacher le spectacle de tous les jours. Les obusiers crachent sur la cité. Des ballons de fumée s’élèvent de tous les coins. Sur un fond rouge et mouvant comme sur une tenture que l’on secoue, la cathédrale étirant ses lignes vers le ciel prie ardemment. Elle recommande son âme à Dieu.

Les pauvres femmes remontent toujours. Un chien, devenu fou, tourne sur lui-même et saute pour prendre un sucre invisible. Nous roulons lentement jusqu’à la porte de Paris et la passons.

Un régiment va vers son repos. Il quitte la ville. Elle n’est pas déserte. Les gens passent d’un trottoir à l’autre pour échapper à la pensée. Ceux qui sont dans les caves ne sont pas plus en sécurité. Cinq personnes viennent d’être déchiquetées dans la leur. Et puis voilà trois jours que ça dure – trois jours – ça suffit pour mettre la vie à bon marché.

Nous passons la Vesle. La nuit est presque complète. Les obus se déchirent violemment dans les rues et sur les toits.

Nous gagnons la cathédrale. Ils l’ont visée ! Le parvis est troué à cinq endroits. Nous ne pouvons pas voir si elle est touchée, il fait trop noir. Dans un mouvement d’amour, comme si nous voulions la protéger, nous montons sur son porche. C’était la pleine nuit, ils tirent toujours. Ils ne s’arrêteront qu’à huit heures.

Huit heures. Tout redevient silence. Les trois foyers illuminent la ville.

La sous-préfecture et les deux maisons qui la bordent dégagent une telle chaleur que nous nous en approchons les mains sur les joues.

Mais c’est la cathédrale qui nous attire. Nous ne pouvons pas nous empêcher d’en faire et d’en refaire le tour. Nous avons l’intuition qu’il lui arrivera du mal. Nous sommes sans logis, notre nuit se passera près d’elle.

C’était la moins abîmée de Belgique. Rien que pour elle on se serait fait catholique. Ses tours montaient si bien qu’elles ne s’arrêtaient pas où finissait la pierre. On les suivait au-delà d’elles-mêmes, jusqu’au moment où elles entraient dans le ciel. Elle n’était pas suppliante comme celle de Chartres, pas à genoux comme celle de Paris, pas puissante comme celle de Laon. C’était la majesté religieuse descendue sur la terre.

Ils allaient la brûler.

Les feux perçaient l’obscurité. Nous attendions le jour avec l’angoisse des âmes qui pressentent. Depuis trois heures de nuit nous étions assis sur les marches, nous relevant de temps en temps pour aider les minutes à passer. Notre esprit errait hors des chemins. Un grand fracas vint nous ébranler. Le premier obus de la journée tombait sur la ville. Il était 2 heures 25 du matin. Trois autres le suivirent. Nous avions froids comme si la température brusquement venait de changer. Puis plus rien. Il se passa une heure. A 3 heures 25 le cinquième obus se déchira. Trois autres encore le suivirent. Puis plus rien. Ils n’avaient pas visé la cathédrale, du moins ne l’avait pas atteinte.

L’obscurité se retirait. La canonnade par-dessus Reims commença. On ne bombardait pas la ville. Les deux positions ennemies, s’étant reconnues, avaient repris contact.

Sous cette voûte de bruit, pendant deux heures nous parcourûmes la ville insultée.

Tous les monuments ont été visés. Il ne reste plus rien de la sous-préfecture et de dix maisons. Plus de cinquante autres sont éventrées. Sept obus, éclatant devant l’hôtel de ville, n’en ont jusqu’à présent fait éclater que les carreaux. A ce moment – à ce moment – la cathédrale n’avait qu’un grand trou dans sa toiture, qu’un balconnet du côté droit brisé et qu’un arc-boutant de l’abside arraché.

Nous étions revenus vers elle. Nous sentions bien que nous ne la verrions plus entière. On s’appuyait à ses colonnes comme à l’épaule qu’on va quitter.

Cinq soldats la veillaient aussi. « Hier, ils m’ont tué deux hommes », nous dit le caporal puis allongeant la main au bas des marches : « c’est l’obus qui a fait ce trou là. »

Il nous ouvrait la porte pour nous permettre de voir les deux cents blessés allemands couchés dans la grande nef, quand un effroyable coup nous figea sur la dalle. Des sifflements qui ressemblaient tantôt à ceux d’un merle géant, tantôt à ceux d’une sirène, dont le son serait aiguisé, coupant et rapide, virevoltèrent au-dessus de nous.

« Sac au dos, dit le caporal, et baïonnette au canon, cette fois ça y est. »

L’obus venait de tomber sur le parvis. Le caporal se souvint de nous. « Tachez de filer, bon Dieu ! » cria-t-il.

Où filer ? Et à quoi cela pourrait-il servir ?

Un deuxième obus suivit à trente secondes. Il se logea à dix mètres du premier. Les mêmes sifflements nous touchèrent le tympan.

Nous passâmes notre main sur notre visage qui nous semblait cruellement balafré.

C’était le début. Ils avaient rectifié. Cette fois, il la tenait.

Nous n’avons plus compté les coups. Ils tombaient sans relâche.

Nous avons quitté le porche et sommes allés dans la rue, en face, à cent mètres.

Nous regardions la cathédrale. Dix minutes après, nous vîmes tomber la première pierre. C’était le 10 septembre 1914, à 7 heures 25 du matin.

Le journal d’aujourd’hui contient cet avis : « Chemin de fer du Nord ; les trains de Paris à S… sont rétablis »

Enfin je vais pouvoir me rendre dans le petit village de l’Oise, d’où, expulsée par l’autorité militaire, j’ai dû partir en deux heures, abandonnant ma maison à la garde de Dieu.

Qu’est-il devenu dans la tourmente, le modeste logis auquel je tiens parce que les miens l’ont aimé et y ont vécu ?

Je me le demandais, le cœur plein d’angoisse, en parcourant les six kilomètres qui séparent la gare de S… du petit pays que j’habite l’été. La route est jonchée de cadavres de chevaux. On s’est battu là !

J’arrive enfin dans mon village, bien désert encore. Peu d’habitants sont rentrés.

Et l’émotion m’étreint et je n’ose tourner le chemin qui conduit chez moi, craignant de ne plus rien retrouver de ce que j’aimais.

Enfin, j’aperçois ma maison, intacte en apparence. Cependant, en approchant, je vois que la grille est enfoncée. Dans la cour fume encore un feu… allumé par qui ? … Les Prussiens ou les nôtres ? …

J’entre. Tout est en désordre, mais rien n’est détruit, rien n’est pillé. Une seule pensée me hante : « Pourvu que ce ne soit pas l’ennemi qui ait franchi mon seuil ! »

Je sens que je prendrais en haine ce logis tant aimé, si l’Allemand l’avait souillé de sa présence.

Un paquet de cartouches oublié sur la table de ma salle à manger me rassure : ce sont des balles françaises ! Français aussi le képi rouge trouvé dans une chambre.

Tout va bien, ce n’est pas l’ennemi qui a forcé ma porte, ce sont nos soldats ! Et il ne restera pas dans ma mémoire l’odieux souvenir du Teuton.

Si l’on a bu un peu de vin de ma cave, tant mieux ! Je regrette seulement qu’il n’est pas été meilleur.

Donner son vin à qui vous donne son sang, c’est peu de chose et c’est encore à moi de leur dire : « Merci ! »

Avant de reprendre le train pour Paris, j’interroge un des rares habitants de retour sur les évènements qui se sont passés dans le pays depuis mon départ, et voici le récit qui m’est fait :

Au moment de l’évacuation du village, une jeune fille agonisait. Impossible de la transporter ailleurs et quelques heures après la pauvre enfant mourrait dans les bras de ses parents désespérés.

Le pays est totalement abandonné. Plus de menuisier pour faire le cercueil, plus de prêtre pour dire les dernières prières ; personne pour porter le pauvre corps au cimetière, -rien que la solitude et l’abandon !

Tout à coup des pas de chevaux approchent : des soldats envahissent le village.

L’angoisse de la pauvre famille s’accroît. Serait-ce donc les uhlans assassins des vivants, profanateurs des morts ? Mais non, ce sont les nôtres ! C’est un détachement de hussard envoyé en reconnaissance au-devant de l’ennemi. Ce sont les dolmans bleus !

Devant la maison en deuil, la seule habitée, l’officier s’arrête, s’informe. Il apprend que le corps d’une enfant de 18 ans gît là sans cercueil et sans personne pour le porter à sa dernière demeure. Il appelle ses hommes, fait assembler quatre planches, dernier abri pour celle qui vient de mourir. Puis sur les canons de leurs fusils croisés, les hussards transportent le funèbre fardeau dans l’église abandonnée.

Entouré de ses hommes, l’officier lit les prières des morts ; l’enfant est ensuite conduite au cimetière où nos soldats, sabre au clair, lui rendent les suprêmes honneurs.

Cette histoire qui m’est contée simplement, sur la place de l’église, au lieu même où elle s’est passée, m’a si profondément émue que je crois devoir la faire connaître à ceux qui ont dans le cœur, avec la foi religieuse, l’amour de la patrie, c’est à dire à tous !

Une Parisienne

Toute cette noce, toute cette joie, toutes ces fleurs dans les mains ou au corsage des femmes, ces cris, qui transforment ce coin de Bordeaux pavoisé et illuminé en une vaste kermesse au moment où le canon gronde sous les murs de Paris, où les cadavres s’amoncellent, où les deuils se multiplient, tout cela choque et vous attriste. L’envie vous prend de clamer votre indignation et votre écœurement à cette foule follement enthousiaste que la peur tenait aux entrailles huit jours avant et jetait pêle-mêle dans les trains en partance de Paris à Bordeaux.

La sécurité retrouvée, l’éloignement du danger, l’assurance que le traitement ne manquera pas, avec quelques indemnités de déplacement en plus, tout cela a rendu la gaîté à ce monde administratif, journalistique, artistique, boulevardier et fêtard.

Comme je fais part de mon dégoût à un collègue qui arrive vers moi, la main tendue, il me dit :

« Ce que tu vois aux terrasses des cafés de la place de la Comédie te chiffonne, cher ami ? Que dirais-tu si tu allais dans les grands restaurants de la ville, au Chapon Fin par exemple ! Ministres, hauts fonctionnaires, grands journalistes, artistes parisiens de marque sont là attablés avec des femmes superbes, couvertes de bijoux, parées de belles toilettes.

« On sable le champagne, on fume, on plaisante, on rigole pendant que là bas, dans l’Est, nos braves petits soldats se font trouer la peau pour conserver le bien-être de ces gens là. Passe encore quand la noce se fait dans les salles de restaurant. Mais dimanche on a vu déambuler des ministres venant de passer la journée à Arcachon avec des dames, circuler dans les rues de Bordeaux dans des automobiles pleines de fleurs et conduites par des militaires. Des femmes du peuple dont les maris ou les fils ont été blessés ou tués à l’ennemi ont crié leur indignation sur le passage de ses automobiles fleuries. C’est un avertissement. Si on n’y met bon ordre, il se produira quelques manifestations violentes dont vous me direz des nouvelles. Tout ça finira mal ! »

Le lendemain, les détails donnés par mon collègue m’ont été confirmés et au-delà. Il y a unanimité dans toutes les clases de la société, dans tous les milieux bordelais contre le manque de tenue et de dignité de ceux là même qui devraient donner l’exemple de la correction et du sacrifice. Ce qui passerait inaperçu dans l’immense Paris est mis en relief, crûment, dans une ville comme Bordeaux où l’on vit les uns sur les autres et où tout le monde se connaît.

Que les écervelés prennent garde. Leurs actes d’inconsciente légèreté risquent de leur valoir de terribles lendemains.

J’ai vu, j’ai entendu et, ayant l’habitude de la franchise, je n’hésite pas à dénoncer le spectacle de honte et e démoralisation qui est offert journellement à la population bordelaise indignée et exaspérée. A bon entendeur salut !

On nous dit d’autre part que nos hommes d’Etat commencent à être couramment désignés par des pseudonymes tels que « les Capons Fins » ou « les Tourne-Dos à la Bordelaise ».